Un 25 de septiembre, hace ya 40 años, Alejandra Pizarnik se convirtió en madre de poetas. Quizás, como dice Agamben, para poder convertirse en inspiración, la maestra debió apagar la suya, acabar con ella y dejar en suspenso la continuidad de su obra.
Desde esa noche de sacrificio que Alejandra Pizarnik, para siempre joven y perversa, para siempre inquieta e inquietante, nos arrastra entre textos y nos incita.
Fue desde ese momento, en el que atravesó como palabra el tiempo, que cada vez que escribimos muñeca o sombra en un jardín; que cada vez que imaginamos condesas en sus torres, lilas mórbidas o piedras de la locura, pronunciamos Alejandra. Escribimos a Alejandra.
Leída y reescrita en sus avatares poéticos y biográficos, se convirtió en la última encarnación del poeta maldito (Aira), esa que logro exceder la imaginería surrealista (Genovese).
Fue ella, también, quien consiguió escribir sin lengua (Kamenzsain), la que encerró el deseo lesbiano en un espejo-morada deformante, transgresor y silenciado (Molloy); quien dejo unos diarios únicos que atestiguan las dificultades para apropiarse de una lengua nacional (Catelli).
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